Великого поэта проводили стихами

В Центральный дом литераторов, который погрузился в траур, сегодня шли со сборниками стихов. В Москве прощались с Андреем Вознесенским — поэтом, талант и масштаб личности которого едва можно отразить в одной биографической статье.

Любимый в России, почитаемый за рубежом, один из самых ярких представителей поколения шестидесятников — так или иначе, Вознесенский знаком почти всем. И сегодня, прощаясь с поэтом, мы вспоминаем его строки.

Репортаж корреспондента НТВ Юрия Кучинского.

С поэтом, собиравшим стадионы, прощались очень камерно. Зал Дома литераторов заполнился только на третьем часу церемонии. Видимо, произошла какая-то кристаллизация: из десятков тысяч поклонников осталось несколько сотен — настоящих ценителей и друзей. Вот Николай Караченцов пришел, какого бы труда это ему ни стоило. А как не проститься с человеком, написавшим для актера роль в спектакле «Юнона и Авось»?

Стихи Вознесенского в Союзе любили все, хотя и не все знали, что это его стихи. Кто же не слушал «Миллион, миллион алых роз»? А кто знает, что подарил их Алле Пугачевой Андрей Вознесенский? Он не делил свое творчество на «попроще, для всех» и «элитарное, для избранных». Он говорил голосом своего времени — так, как ему диктовало время.

Генрих Боровик, журналист-международник: «Я увидел лица, в общем, пожилых людей, пожилых людей, которые читали Вознесенского в те годы, когда поэты собирали стадионы. Очень хотелось бы, чтобы любовь к поэзии вернулась к нам».

Игорь Николаев, композитор: «Каждая строчка, которую он написал, находится в голове. Не в книжке, а в голове, в памяти. Могу вам процитировать, рассказать».

Виктор Ерофеев, писатель: «Мы потеряли по-настоящему великого поэта, гения. Но мы останемся, конечно, с его стихами. Это единственное утешение, которое нас согревает сегодня».

На похоронах обычно слышать соболезнования, а вот стихи звучат не часто. Сегодня их было много — и посвященных поэту, и им же написанных.

Вениамин Смехов, народный артист России: «Вы, третья с краю,/ с копной на лбу, / я вас не знаю./ Я вас люблю!/ Чему смеетесь? Над чем всплакнете?/ И что черкнете, косясь, в блокнотик?/ Придут другие — еще лиричнее,/ но это будут не вы — другие».

У входа в Дом литераторов сегодня не было ни очереди, ни давки, ни милицейских кордонов. Люди подходили по одному, по двое, по трое. От обычных прохожих их отличали только цветы в руках. Но странным образом эти отдельные люди, эти одиночки в зале превращались в цепь, которая не прервалась ни разу, словно они ходили кругами, прощались еще и еще, но никак не могли распрощаться.